Heil eco huerta

Heil eco huerta. Heil eco huerta- saluda de este modo el idealista poeta antisistema filoterrorista de las tierra del medio día a su eco huerta. Los ojos aun medio cerrados bajo el vuelo de las tórtolas. Castañea el aleteo de sus alas que les pone a resguardo del trueno del primer petardo del día de la moruna La Vall d´Uixó que anuncia: fiesta. La Vall d´Uixó del paro, la Vall d´Uixó de la humillación al desempleado, La Vall d´Uixó del golpe en la boca a la mujer y al inmigrante, la Vall d´Uixó del gitano, la Vall d´Uixó de la inquietud, la Vall d´Uixó de la raza perdida que aun dormita bajo los cuernos de la luna, retumba y se afirma en el Yo estoy aquí cuando el batueco lanza el primer petardo. -Pocas esperanzas tengo que este día se inicie la reconquista - exclama el poeta mirando el brillo de los tejados iluminados por los primeros rayos de luz del sol que se llevan la tranquilidad y la seguridad de la blanca noche. Bajo el sol: el grito en soledad desesperado de la chicharra, y el del hombre sin nada, que en el bullicio de la fiesta entre sus hermanos subnormales, batuecos del PP, carlistas y fachas si los demás dan el paso, afirma con rotundidad: aquí estoy yo para pasarlo bien. - Oh regazo de mi huerta, entre silenciosos bancales, piedras del pasado a las que me uno al abrigo de vuestra quietud- exclama el poeta inquieto. El ambiente: de guerra, el cuchillo flota en el aire. Las bocas borrachas amenazan, desesperan sin saber porque: quizás sea el paro, seis millones de desempleados, quizás la corrupción, quizás el hambre que pasan. Pero ¿ va a aguar eso el vino de la fiesta que han preparado al batueco? No y mil veces no. Toros, toros, flamenco y más fiesta, pero ¿y esa inquietud en el ambiente? ¿Y esa sensación de muerte? ¿Y esas cruces colgando bajo el rojo cielo y llamando a la gente al suicidio? -Oh estás piedras que revisten mi huerta, entre ribazos bruñidos por el sol que de herencia a los que me uno me han dejado. SI no tengo futuro, tengo el pasado, tengo el castillo moruno en la montaña destruido mirando la nada del presente, la nada del futuro, el absurdo del pasado- exclama el idealista poeta al conectar la manguera del goteo al bidón. Se sienta el caro poeta en posición de buda satisfecho entre las piedras, rodeado de frescor de su huerta y la satisfacción que da al hombre blanco el trabajo. Respira con tranquilidad contemplando las tomateras. La rustica pesolina enciende con su flor violeta la primavera. Sus hojas pequeñas, perennes, entre el hermoso maíz y las pepineras. Todas juntas, hermanadas, ayudándose, colaborando en su lucha por la existencia. Se arrolladilla frente a unos matas de judías, cuya punta de lanza, enterradas cómo debiera estar la cabala en un hoyo, salen a luz enrolladas, lanzadas, buscando la luz del sol cómo una saeta que del subsuela surgiera atravesando una coraza. Cuando el grito que llega desde el pueblo de una pelea de jovenzuelas; jóvenes zorras seguramente drogadas que regresan de fiesta, enturbia el pensamiento y llena de intranquilidad la dicha de la huerta donde se encuentra refugiado el poeta, único consuelo en Vall d´Uixó del alma noble. -Dios mío, Dios, Dios mío, que asco de gente. Llévatelos a todos contigo niño Jesús- dice poético el agricultor contemplando las luces de la guardia civil acercándose y escuchando en la otra parte del pueblo un nuevo petardo anunciando la fiesta. Angelillo de Uixó, dedicado a los ecologista de Vall d´uixó: la Vall Verda y l¨arquet, así cómo a su amigo Blai Andrés, refugio de moral y de sabios consejos.
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La huerta en el monte de Angelillo de Uixó.

Cómo dice el caro poeta y ese coro de fiestas y danzas apodado el pueblo le corea: si se puede. En tierras de secano, en tierras pobres del mote Uxense, bajo el sol ardiente del meditarráneo, frente al mar, rodeados de algarrobos, malas hierbas, resignación social y parados, si se puede.En cuanto a la revolución o vivir con dignidad: eso es otro cantar que no nos importa. Angelillo de Uixó.

La expropiación de los Hermanos Ventura para hacer huertas ecológicas

La expropiación de los Hermanos Ventura para hacer huertas ecológicas. ¿ Ves Cacambo cómo todo vuelve a su orden? Los hermanos ventura corrompieron a los políticos del PP. A golpe de pico, pala, y explotación laboral se llevaron valles y montañas por delante, ahora están arruinados y seguramente, el pueblo, que es una masa de gente sin civilizar acabarán matándolos, cuando hace unos años ante ellos se arrodillaban. ¿ Ves Cacambo que tanto te lamentas por no trabajar ya para los hermanos ventura, por no tener dinero, ni casa, ni familia, ni amparo, ni socorro en España. Ves cómo todo se equilibra y se autorregula? No pienses tanto en ti y piensa más en los árboles. Cómo decís en África: filosofía Obuntus. ¿ No eres tu Batusi Cacambo? - le pregunta el caro poeta caminado por el PAI sin construir de los hermanos ventura en San Antonio, a un desahuciado de raza negra perteneciente al colectivo stop desahucios, la asamblea de parados de vall d´uixó, y a izquierda unida. Durante los años de bonanza ha vivido Cacambo por encima de sus posibilidades ¡ hasta un opel corsa tenía! y ahora paga su ambición desbordada con anemia y tuberculosis. Pensaba que en España estaban las minas del rey Salomón, y que los Hermanos Ventura eran el Rey Soleiman. ¡Miradlos ahora a esa raza de chulos de pueblo que decían ser los Califas de Vall d´uixó! El negro lanza una mirada nostálgica y desesperada a su casa del cercano barrio de texas. Tiene las persianas cerradas y un cartel de la caja Rural que pone: se vende. Una lágrima blanca resbala sobre su negra mejilla. Caminan el poeta y el negro Cacambo sobre cascotes de cemento, aceras a medio construir, farolas rotas. El caro poeta pasando su brazo sobre los fuertes hombros del negro le anima. Tirando de él pues apenas camina le dice: Alégrate ante todo de la desdicha de los hermanos ventura y el sufrimiento del pueblo más que de tus infortunios Cacambo. Loor a Alá que sabe a quien castiga- le aconseja filantrópico el caro poeta. ¿Pues acaso un poeta no es un revolucionario, un ser nacido para sufrir infortunios, para cantar a la guerra, a la revolución, a la muerte, a Satán y decir en versos desafiante: Vivan las cadenas y rebelarse cómo los socialista, los sindicatos, los de Izquierda Unida, es decir, con un final conformista y patético ? -Cacambo, no estés triste- insiste el poeta - que todos estamos igual, ahora subiremos a mi casa y mientras me pones el goteo en la huerta y ejercitas los músculos cavando un poco, te preparare una ensalada. El poeta que es ante todo un ser moral, un ser que está en el mundo para reconciliar a los dioses y a los hombres, para llenar de esperanza los corazones y para hablar de las injusticias y los excesos que comete el pueblo, media en el alma melancólica del cafre, cuyo único y lamentable pensamiento es su desgracia. Sin duda la falta de formación le hace un ser vil y egoísta, incapaz cómo los poetas y aristócratas de tener pensamiento más elevados. OH vulgaridad, que horrible eres. Tose algo de sangre el negro por la tuberculosis, se marea a mitad de la cuesta del PAI de San Antonio que asciende por un sendero estrecho, repleto de curvas con chabolas a los lados, rodeadas de bancales medio rotos que se extienden por las laderas entre algarrobos moribundo, retamas, jaras, malas hierbas ,donde los grillos y chicharras deambulan cantando su sangrienta melodía con la llegada del homicida calor, cuando empiezan en el pueblo las sangrientas fiesta patronales de: santos, toros, sangre, peleas, navajas y drogas. El horror, el horror, el horror. Se sientan un momento ambos hombres. Cacambo, aunque lleva varios años viviendo en vall d´uixó, temeroso de las culebras y las bestias cómo las avispas que moran entre los bancales nunca ha subido a la ermita San Antonio que querían convertir en casino burdel el PP y los hermanos ventura. El inocente le pregunta al poeta fatigado: ¿Queda mucho? No, no Cacambo, ¿ves aquellas casa?- señala con el dedo el poeta Si – responde el negro equivocándose de casa pues mira a un par de rubias del pueblo que pasan haciendo footing con unos pataloncitos muy cortos que marcan toda su fisonomía. -Hola Cacambo. No nos paramos que estamos sudadas- saludan sonriendo al negro trotando, meneando sus caderas lujuriosas y agitando sus melenas recogidas. El negro abre su gran palma y sus labios carnosos, rojos y gruesos se mueven para saludar a las fulanas. Las chicas siguen su carrera hablando de los grandes atributos del negro y de varios moros. Venga Cacambo que ya estamos- le dice el poeta levantándose pues el día avanza sin piedad. Al llegar al tajo el poeta le señala el lugar: esto es parte del PAI de San Antonio, lo he expropiado para mi uso particular. Yo soy de los que opina que hay que robar a los ricos para quedárselo para uno mismo y convertirse en rico. ¿Por qué la asamblea de parados no promueve iniciativas de este tipo?- le pregunta intrigado el poeta. Los parados somos demasiado vagos para hacer otra cosa que no sea obedecer. Preferimos matarnos a trabajar para un tirano cómo el hermanos ventura que pensar en alternativas. No hermano, nosotros queremos que el Ayuntamiento nos de trabajo o un patrón, y san se acabo- le responde el cafre. Comprendo, comprendo- le dice el poeta- bueno Cacambo, ahora escucha. Aquí tienes las gomas, las T, los codos, ve poniéndolos mientras yo preparo el almuerzo. Ahora sígueme. Ambos hombres van a un trozo de tierra de monte. EL poeta coge unos palos y los coloca a modo de señal y le da instrucciones al empleado:- Una vez hayas puesto el goteo me cavas hasta aquí, de palo a palo. Cuando termines me avisas y almorzamos. Te pago con verduras, arroz, plátanos y dátiles. No Cacambo, no beses mi mano. No es para tanto, solo trato de ayudarte. Angelillo de Uixó. Otro mundo es posible.
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Acuérdate de la sequía proletario

Acuérdate de la sequía proletario.

Oh pobre, oh menesteroso, oh parado que acudes a cáritas o a la cruz roja a que te alimenten. Oh inconsciente capitalista, burgués, funcionario, banquero, pro sistema votante del PP que acudes a las grandes superficies a comprar alimentos cosechados con sangre y huesos de jornaleros.

Acuérdate de la sequía que pone en riego la cosecha de aquellos bravos anti burgueses que luchan por tu libertad, en tu nombre alienado parado, menesteroso, o étnico calorro.

España, la madre que nos pario está seca y agria. Solo tiene agua el fascista latifundista, sacada de los pozos ilegales, atrapada de los cursos de los ríos, capturada de las bocas de las fuentes y de los pechos de las madres. Aquellos que dependen de las nubes algodoneras, lanares, de un cielo cargado de luminosos rayos y rotundos truenos, perecen sus esfuerzos titánicos bajo el anticiclón. Acuérdate de la sequía proletario. Acuérdate de donde vienes; recuerda a Cibeles y a Marx.

Angelillo de uixó.

El loco de Vall d´uixó que planta en los bancales

El loco del Vall d´Uixó que planta en los bancales.

A escasos metros de su casa; pequeños cerros cenicientos amurallados por la piedra del ribazo; dorados en los lentos amaneceres escarchados de primeros de Enero, y en los ocasos de rojos purpúreos. El monte se ha vuelto humilde: encinas y llentiscles desbaratados cuyas ramas brotan de cualquier manera: retorcidas, rectas, de lado. Junto al arbusto, los señoriales y gigantescos algarrobos. Sus agujereados troncos podridos de colosales ramas centenarias que arrancas con las manos. Olivos de dos pisos de altura que alzan hacia el cielo sus frutos olvidados por los que nos arrastramos por la tierra. El monte se ha vuelto vil: algarrobos bordes arrastreros que no se levantan dos palmos del suelo , corren cómo serpientes entre las rocas, se meten sus ramas en las madrigueras. Envidian la altura de sus padres de la vieja estirpe noble y laboriosa perdida. Zarzales, cambrones, jaras, retama, componen hoy la huerta de Vall d, Uixó. Olivos devorados por sus propios chupones. ¿ Eres tu ese monte de vall d´Uixó amurallado cómo las torres iberas de esas fotografías amarillas donde un campesino aparece erguido entre los surcos de la tierra abierta en la que echa raíces junto a sus garroferas? Dime: ¿ quien te ha expulsado para siempre de tu tierra? -Oh delirios del loco que escucha los gritos de alegría de los jóvenes chonis y motoristas de trial rompiendo el pasado. Bicicletas de descenso, motos, pasean destruyendo, ensuciando el monte a su paso por donde antes caminará la mula y el campesino mirando los cielos suplicando a Dios para que lloviera. Hoy da igual que llueva o no llueva. El loco de Vall d”uixó mira su cosecha. Entre bancales de algarrobos ha abierto unos surcos, y ha depositado en los hoyos semillas: espinacas, cebollas, apio, lechugas... Y mira los cielos azules, vacíos, sin nubes; donde pasa la pirueta desgarbada y cómica de la garza que aterriza en los vertederos y las charcas que se forman en los polígonos industriales. El loco camina por la sendas buscando escuchar el borbotear las fuentes de agua clara, pero están secas. Y escucha los insultos y amenazas de los ciclistas y motoristas cuando los expulsa de los bancales. El loco vuelve a casa. Chirrían por la cuesta de San Antonio unas cadenas de bicicleta, pasos, voces infantiles. Los perros dentro del hogar protegen la casa, ladran. Una voz juvenil rompe el silencio, y un coro le sigue: - Mira loco, nos tiramos en bicicleta. Unas piedras caen sobre la casa del loco. Y el loco se envuelve en una sabana cómo un fantasma y coge una escoba. Sale a la calle seguido de sus perros que ladran y mueven el rabo. Los chonis de texas se paran en una curva para mirar al loco. Entre carcajadas sádicas y tirando piedras vociferan: - Loco, loco, mira nos tiramos en bici. Angelillo de uixó.

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Plantar entre bancales

Plantado entre bancales.

Los bancales de vall d´uixó los derriban a patadas. Entre bancales se puede plantar. Es enero, un enero cálido y seco.

No llueve hace tiempo. Me acompaña a los bancales de al lado de mi casa que estoy arreglando un perro que estaba abandonado con leishmaniasis. Las espinacas, la cebollas, las lechugas están creciendo.- ¿ Las ves Careto?- Careto hace dos días que no ve nada; baja al bancal, se tumba, se levanta de forma repentina y se queda quieto contemplando la nada, da una pequeña vuelta y se vuelve a tumbar; luego vuelve a hacer lo mismo de forma automática. El bancal se ha convertido en su moridero; no se quiere ir de aquí.

Angelillo de Uixó a Careto.

La huerta en el corral de casa

Dos palmos de tierra, más parecido a un corral tiene una humilde y mal construida caseta de San antonio en Vall d´uixó rodeada de bacales abandonados. Al fondo el mar y frente a la caseta el cerro de Peña creus.

La tierra pobre, el agua del algibe que hace tiempo que no recoge aguas de las lluvias. la tierra está sin apenas abonar, solo tiene turba del monte. Allí crecen lechugas, espinacas, puerros, cebollas, guisantes, tomates bajo el plástico, zanahorias, apio, perejil, brocoli.