viernes, 29 de septiembre de 2017

La Gaya Miseria. Por tierra de Avaros










En la libreta de notas y  cuentos había anotado unas lineas de un relato, pero el principio del mismo estaba en páginas anteriores, y habría de explicar que pasó por el tiempo del medio  antes de empezar por el principio:
 el laberinto del tiempo y su quietud.  estoy dentro en movimiento de difuntos. Voy cayendo a trozos para mañana no ser nada.  Hay dejación atmosférica envolviendo, presión solar que no deja de amenazar los cultivos. La temperatura no baja de treinta grados y estamos rozando octubre. Solarquía sería un buen nombre para la cooperativa- Pero  donde- ¿ dónde está esa gente que me quiera acompañar a las regiones solares?  ¿ Puedo yo solo multiplicarme por esporas dentro de un invernadero? Necesito a los demás, pero los demás están tan muertos como yo. Mi tiempo discurre en un monótono empobrecimiento y trabajo, que debe dar ejemplo y frutos. Y  eso solo es posible dándole forma y producción a este caos sin sentido. cincelar no mi curriculum,  que cada día es más pobre. los logros académicos de la juventud  se desvirtúan cada hora. Se tuercen al no añadir más estiércol empresarial con nuevos títulos de  formación. Y la tierra, cada día se hace más pobre si yo no llego a tiempo. El cielo es un avaro miserable. Ha cerrado las nubes para no dejar caer una gota de agua. Un imbécil de la radio, economista, asegura que así se desestacionaliza el turismo y todos los españoles salimos ganando. Turismo de sol y playa desde enero a enero.  Y se despide diciendo:
Ya veremos como le va a  Portugal que llueve más.
El Ayuntamiento de vall d´uixo defiende esta postura medio ambiental. Se lo explico a Marta La he visto después de dos meses sin vernos. No de forma casual, sino porque la he llamado. No la veía  desde que seco la charca el ayuntamiento para que no hubiera mosquitos en verano. Y todos nos fuimos de las tierras ocupadas, un poco hartos los unos de los otros. Igual que yo volví solo y feliz de que se hubieran ido haciendo mis apaños con el agua de una fuente tirando de carretilla. A lo que el resto dijo que estaba loco. Luego me canse de estar solo y les llame. quizás por discutir.
 ¿ sabes que lloré cuando secó la charca el Ayuntamiento, Marta?- es  lo primero que le digo mientras pedimos un café.
Lo imagino-  me contesta ella porque sabe que pocas cosas son las que podemos sentir  y amar con sentimientos  de  pertenencia en vall d´uixo gente como nosotros. La charca del puente de san José lo era, como la tierra que habíamos ocupado y ahora ocupo solo. El resto del pueblo, su patrimonio, su gente, su cultura  es tan  repudiable para nosotros siendo gente de aquí, por bárbaro que suene esto, como para un  policía nacional, o activista de españa 2.000 , la  cultura musulmana.  cualquier signo de civilización, de cultura local, de fiesta de vall d´uixo, incluso sus gentes, reciben un fuerte rechazo de nuestra parte. Nuestra situación en este sitio había llegado a tal extremo, que solo viviendo como bárbaros excluidos podía comprender nuestro comportamiento,  y su manifestación exterior más superficial era rechazo a la cultura local, festejos, a sus políticos. Por dentro un profundo asco, depresión, rabia, ante la gente de aquí, que era la que menos nos podía importar su sufrimiento de todo el planeta.  Nos recordaban nuestra situación de penuria y exclusión cada petardo lanzado al cielo. Eran ellos, el enemigo nativo de vall d´uixo, nuestro opresor que vivía puerta con puerta con nosotros. nuestro violador  era el policía local, el concejal de turno en su mandato, el empresario del barrio, el festero que se estaba divirtiendo martirizando a un toro. Como disfrutaban con la pobreza de sus vecinos. Yo  en este pueblo había recibido insultos de gitanos, payos, incluso  policía local me hacia comentarios desagradable sin tapujos cuando me veía, o  mis vecinos de alrededor. ¿ como iba por lo tanto a tener cualquier signo de amor hacia esta gente? solo podíamos amarlos desde la humillación, es decir desde el masoquismo.
¿ sabes que el propio ayuntamiento disfruta y recomienda disfrutar con el empobrecimiento de sus vecinos?- dije esto en voz alta en medio del bar sin darme cuenta de que me oían. Nadie dijo nada. Marta no se extrañó de escucharme  decir tal sandez ,pero si me rogó que siguiera hablando por esa vía.
Veras Marta, dame tu mano.
Marta extiende su fina y  diminuta mano en la mía mientras yo iba deslizando un dedo entre sus líneas.
La ruina es un signo hoy  del fracaso del individuo, y el triunfo del progreso. El sistema es radical, no hay termino medio. Tu y yo formamos parte de esa legión olvidada, la que no se recuerda ni viva ni muerta. En palabras de cualquier imputado por corrupción o contertulio de la televisión: " los pobres son incompetentes mentales. no merecen recuerdo ni respeto"
suelen hablar así cuando les entrevistaba por sus casos de corrupción , que los jueces y fiscales le blanquean.
El obrero simplón,  que es el obrero cognitivo, el que tiene un trabajo cualificado,  el que a gente como a nosotros  descalifica, y admira por contra a este tipo de gente corrupta y funcionalista.  esta como absorto por la tecnología que le ha sacado de una vida dura en lo físico. Ignora , o mejor dicho, desprecia cualquier otra existencia que no venga dada por el algoritmo:
" toma lo mejor para ti"
 Claro que se queja de vez en cuando:
el sueldo, las vacaciones, la fatiga laboral,  los inmigrantes que llegan; pero hasta en eso es hipócrita...
Marta me pregunta:
¿ Y nosotros?
Nosotros nos hemos convertido en avaros.
Ríe por la salida improvisada:
¿avaros...? Jaaa
Prosigue, me retira la mano y ya la uso para mover el café.
Lo dices porque no me has pagado las patatas y los ajos que compré para sembrar.
No Marta, no lo digo por eso. Sabes que acordamos por consenso que aquello fue una inversión que hiciste fallida. tu viste como nos destrozaron las patatas los chiquillos... y los ajos, robados por alguien que sabia lo que hacia.
te dije que los recogieras cuando estaba gordos- apunta ella.
Pensé que unos días más les iría bien para estar más maduros Marta. Tu perdiste ocho euros, y yo el tiempo y el esfuerzo.  Además, todo no ha sido así. Las lechugas a veces nos la han respetado. Tu te llevas las hojas de fuera y yo las de dentro.
Las de dentro siempre tiene algún bicho. Una vez me salió un gusano- me recuerda el motivo de por qué tenía que deshojarle las lechugas.
Marta parece desanimada con los recuerdos y la conversación. Estamos a punto de irnos.Nos aburrimos juntos y por separado.
Pago yo- me dice ella
Gracias le respondo- añado un- ya sabes Marta como estoy.
En hambruna estamos todos- su respuesta nos identifica, somos gente excluida, como los avaros en sus tiempos, pero aquí cada uno por un motivo, o por mil. El conjunto es difuso.El motivo de derrota personal  de marta o los de marta, no los sé. Y el mío, tampoco  tengo claro como esa corriente ideológica me ha ido arrastrando hasta quedarme flotando inerme, en ocasiones, y en otras nadando a contra corriente.  A veces creo que los excluidos sociales son los verdaderos nadadores contra corriente, en otras ocasiones, que son los actuales judíos, haciendo una analogía con la Alemania nazi, también llamada alternativa para España.
Al salir a la calle y recordar la palabra que he empleado ante marta, avaro, y que es de un escrito anotado en mi libreta de cuento aplicada en mi esquema mental a nuestro huerto, el huerto de los avaros. sin duda en mi cuento estoy etiquetando el proceso que nos ha convertido en esa clase de seres desgraciados que no importan a nadie.  huerto de los avaros por el sustento material que debe proporcionarnos el trabajo para seguir viviendo como miserables, el trabajo de la tierra.  Ahora tengo que quitar el plural y sacar a Marta de esta historia Su breve papel ha terminado. Como el de Pablo. Estoy solo ocupando unos bancales de un ayuntamiento liberal que cree en el destino personal. Claro que es mentira, dicen esto porque les toca decirlo. Un reverso de algo tan positivo como la agricultura tiene este terrible dato:
 la miseria.
Sin embargo, conforme hacia fotos para acompañar estas lineas, había todo lo contrario en mis sentimientos. Volvía la contra corriente de la exclusión. Igual que marta que no pensaba vivir del trabajo del campo, sino que lo hacia por el recuerdo a su padre fallecido  que fue agricultor. A mi con el pico y la azada en la mano me emocionaba vivir. veía entre cebollas, ajos, acelgas, borrajas... la literatura de Blasco Ibañez. Yo era el personaje principal de la barraca. Los robos, los agresiones, que sufría eran de vecinos. Una venganza moruna. querían que me fuera porque ocupaba primero las tierras del molino del tío Demetrio y después del Ayutamiento. Pero allí estaba yo, aguantado entre cañas y arena, y hambre, mucha hambre. Hambre empujando la carretilla con agua, y solo, muy solo. Sin una familia al volver a casa a la que contar que los guisantes crecían, y había traído un puñado de bachoquetas ecológicas. Y ellos, los del el pueblo,  los que me llamaban radical, violento, amenazador ,y habían que destruirme, como se hace aun animal dañino. pum, pum, venga el petardazo y los campanazos.  Así con alegría, me entere de en mis tierra ocupadas iban a hacer una zona verde para atraer a los turistas.  Tierras de labranza, ocupadas por el césped. De este modo uno se vuelve bárbaro, aborrece la política. se excluye un poco más, se hace más avaro, incluso discurre como un avaro. Así es como empecé este cuento titulado páginas anteriores  en esta libreta: el huerto de los avaros: la salva.  Incluso antes de escribirlo , había hecho un vídeo en youtube titulado así . Por eso empleé esta  la  palabra avaro ante marta. le hizo gracia, porque creía improvisada, pero era premeditada.  se debía a una anunció del facebook del ayuntamiento sobre la compra del molino y las tierras que  yo ocupaba. Ahora sabía  lo que pensaban hacer.
El huerto de los avaros, la salva.
Un avaro de los tiempos de la exclusión social en España, en el año 2017, supo en una ocasión que habían comprado sus tierras  de las que no tenía derecho legal por sufrir este estigma social de ser excluido, un  ayuntamiento de castellón financiado por los emiratos árabes. Nada podía hacer el avaro más que reconocer la situación, y mendigar  una porción de aquella cantidad de tierra que  iban a gastar para ocio el ayuntamiento, es decir , para nada productivo. de este modo el avaro pediría que le dieran una pequeña parte. Como los ayuntamientos de aquella época ya no hablaban con la gente, sino que mandaban empresas privadas a intermediar, o la policía, el avaro se adelanto mandado un vídeo salva explicativo a las autoridades, que por cierto borraron de inmediato después de verlo y concluir que estaba editado por el avaro cuya cuento de usuario era el impertinente. En este se mostraba al avaro en su hogar entre trastos viejos hablando:

Dios proteja a nuestra alcaldesa por haber comprado sabiamente la tierra de los avaros. Ala el verdadero profeta le dé muchos años de legislaturas por proteger la hacienda publica de los despilfarros del anterior equipo de gobierno que ha hecho que la joya de castellón acabe en bancos usureros. Por eso lo avaros le suplicamos que nos deje seguir en estas tierras que llevamos ocupando años. Siglos diría yo. Sabemos que en estas tierras  valencianas, de alma mora y de gente del desierto,cuando a  alguien lo quieren expulsar o marginar, le quitan el agua. Así se dispuso con nosotros. Se nos quitó el agua con la excusa del mosquito, porque alguien se  quejo al ayuntamiento. como nosotros no somos nada, ruegos de que era un error no sirvieron, la charca se seco y ahora hay más mosquitos. Es decir, el foco no estaba en el manantial. Es bueno para el medio ambiente, incluso para la sociedad, que estemos nosotros en estas tierras presente. Y si teméis por el turista, el turista puede pasar a saludarnos mientras padecemos fatigosamente trabajando. Paz y bien hermanos socialistas.
A lo que una nota respondió:
"Hermanos míos, que el ahorro o como se llama ahora la gestión nos guié a todos, avaros y ciudadanos, como si fuera el verdadero profeta. que los sometidos rueguen por la calles  pero no con manifestaciones, y llamen a las puertas de los despachos de las administraciones. No se las cerramos al amigo caído en desgracias con el pretexto del mérito o el curriculum. Dar en lo que se necesita es cosa de progreso, no se debe en esto ser cicatero ni comerciar con el sometimiento de las laboriosas gentes. Respondemos con un ya veremos, tiempo al tiempo,  paz y bien para el que le va bien"
En esta historia abierta, como en muchas historias esta llena de intereses miserables y sufrimientos, algunos llenos de estupideces, de modas, como el turismo. Una lacra como la usura. Aquí vemos como se junta la expulsión de unos, nativos, para que lleguen otros, que no se van a quedar ni comprender nada de este cuento, turistas.
Angelillo de uixó.














miércoles, 27 de septiembre de 2017

El turista sin cabeza y la reina troglodita, cuentos frente al turismo.







publicado también en patrimonien extinció con motivo del día del turismo.

es un cuento con una estética fantástica que recoge la preocupante noticia que no analizan los partidos políticos ni los sindicatos de la deriva del modelo económico hacia atrás del progresismo, también en libertades civiles.


Según me llegó esta noticia , y pude comprobar en diferentes manifestaciones que se sucedieron en la  localidad de la ciudad dormitorio ocio  deportes sensaciones y vacaciones, Marina- vall d´uixo, con motivo del día internacional de turismo,  donde se programaron  actos como la celebración de las jornadas de prehistoria, junto  bares que fueron verdaderas cuevas prehistóricas, concretamente inauguradas en el año 18.000 antes de cristo  por gente  procedente de Almeria- hasta el año 1978, donde pensaron aquellas autoridades del siglo XX, tan parecidas a las de hoy, y curiosamente en Marina vAll d Uixo, localidad de castellón,  la mayoría procedentes de Almeria- ( porque la evolución,igual que la política, sigan lo que digan los revolucionarios con los que yo simpatizo, es producto de la evolución de miles de años)-  Por eso aquellas gentes de 1978,  pensaron  que  había que destruir las cuevas  prehistóricas para pasar página, y hacer espacio a unos bares que alegraban el  paseo turístico y la economía de un día como hoy,  lleno de turistas a veintisiete de septiembre del año 2017, donde también se celebraba , ocupando las inmediaciones,  la ruta botánica  por la senda de quistel, o se realizaba piragüismo dentro del río subterráneo.  Esto que se estaba desarrollando sin ningún tipo de oposición, que hubiera sido tachada de radical, como mi lamentable visita en el nombre de esa incomprendida y solitaria oposición a todos estos actos,  por los que recibí a mi espalda comentarios de desdén de la policía local a una trabajadora referentes a mi que tomaba fotos:
 de ese tipo es un radical.
Yo preferiría que se me llamara a la cara opositor. El tono de desprecio, lo comprendo.
Si cuento esta historia así, el lector no va a saber verdaderamente lo que pasó, ni por qué paso así.
Empezó con una orden del pleno donde se redacto una moción para volver a ocupar las cuevas prehistóricas .
" Es una clara y decidida apuesta de futuro de este equipo de gobierno progresista volver a las cuevas"
quien hablaba ocupaba  el más alto cargo en el ayuntamiento. Se trataba de una chica joven de belleza salvaje e  instintiva. Emanaba por su cuerpo un torrente de sensualidad tropical. Su cabello fino y rubio despertaba un amanecer dorado de todos  los albores de los tiempos, que constataba con sus aspiraciones de progreso. Vestía para el pleno, y más que presentar, representar sus ideas, una falda muy ligera que cubría lo imprescindible. Hecha con piel de  gato atigrado capturado por la patrulla canina que cada día hacia estragos  entre esta fauna. De este modo se gestionaba y optimizaba el gasto para los perros de la policía, y se libraba de la plaga de gatos y malhechores  callejeros. Su sujetador estaba confeccionado por fina piel de cabra hembra,  emanaba un dulce olor a leche materna, ofrenda de valor incalculable  al sometimiento a su autoridad , otorgada  por  el patriarca del barrio de texas. El resto de su cuerpo estaba desnudo para regalo del ojo, excepto por un chupete que le colgaba del cuello, y  que ganó metiendo una moneda en la maquina expendedoras de  medallitas  colocada frente a reja de una cueva prehistórica  del paraje de San José, y que fue refugio ante los bombardeos en la guerra civil.  El conjunto de su equipo que la respaldaban en esta moción, también vestían de trogloditas para manifestar su apoyo.  Por lo que la oposición de esta caverna, para no quedar en ridículo y ser menos, empezó a desnudare y vestirse de trogloditas para sumarse a la idea que contaba con mayoría.
Una vez convertidos todos en trogloditas. contentos por el cambio y felices por el respaldo social mayoritario, empezaron en el pleno a entonar cánticos mongoles.
El pleno se volvió entonces tenso y caótico. Estaba pendiente el problema de las rotondas y los impuestos de la basura. La cosa subió a mayores entre los trogloditas al sacar los problemas con la diputación y las fiestas. Entonces la máxima autoridad, la reina troglodita, cuya belleza era un afrodisíaco, viagra para el ojo y el alma, pero  que pese a esa atracción a la que se inclina lo vivo y sintiente, era peligrosa a la vez que hermosa como una  joven pantera. De este modo se subió de un brinco a la mesa del pleno y empezó a dar golpes con la vara de mando, y tuvo que llegar a sacar las garras a la lideresa de la oposición que no callaba, de este modo acabó  acurrucada la vieja bajo la silla temblando asustada.
Que yo recuerde, este es el principio del día de hoy y lo que iba a suceder.
Empezaron a llegar turistas sin cabeza traídos en flotas de autocares dispuestos a invadirnos desde Odisea d´or, ciudad de vividores.  querían conquistar Marina vall d´uixo, que antes se llamaba de otra manera, pero desde que bajaron el nivel cultural para igualarnos a los turistas sin cabeza, o a la patrulla canina  ya ningún aborigen recuerda como nos llamábamos. Aunque dicen que  no importa, por haber pasado mucho tiempo de eso de tener otro nombre, pero para mi fue ayer. Los agricultores, los ganaderos, los artesanos... fueron desapareciendo, pero no los mataban. Estaban en los bares, o trabajando o bebiendo, y si les preguntaban como veían el cambio decían: bien, se trabaja menos. Y la gente sin cabeza no da problemas. Comen, beben y se van.
Al principio extrañaba ver gente sin cabeza que apenas sabían hablar, balbuceaban palabras. Según el psicólogo municipal eran conceptos muy primitivos. Yo le pregunté: ¿ son subnormales? Este me dijo que si.
Y usted que es psicólogo- me puede explicar por qué llevan la cabeza en las manos.
Es fácil Ángel, así la tienen más cerca de los pies para caminar y les aleja de pensar, que puede ser causa de que dejen de disfrutar. Si todo el mundo tuviera la cabeza en las manos, nadie  sufriría  depresión. No hay nada malo en el turista sin cabeza. No les temas. No ves las mujeres trogloditas como les dan la bienvenida. Los llevan del brazo por los lugares con más encanto, y a veces hacen el amor con ellos sin importarles que sean unos imbéciles sin cabeza. De hecho , y lo puedes leer en cualquier manual de psicología,  incluso observar con gran frecuencia como una constante empírica e irrefutable , a la mujer cuando más imbécil y estorbado el pensamiento de un hombre, más le gusta y se ofrece a él. Los matrimonios son la unión  de dos anormales desde el punto de vista natural y científico con sus  variables: hombre mujer, hombre hombre, hombre trevesti, mujer mujer, mujer travesti , cura niño etc. . ¿ me comprendes angelillo?

comprendo doctor, pero sigo estando en contra del progresismo troglodita y los turistas sin cabeza. llámeme si quiere antiguo, se lo permito y le prevengo, sin que se lo tome como amenaza, que es por lo que el juez de nules  me manda  hablar con usted:
saldrá mal la jugada.
No tardo en desaparecer de veraneo a otras costas la empresa aliada de este municipio, Odisea D´Or, según ella por ser atacada injustamente con impuestos, y por sueldos desorbitados del personal de limpieza y camareros que no se contentaban con  las propinas.
Muchos turistas sin cabeza empezaron a ponérsela. Costó  al principio muchas vidas de periodistas y trogloditas. No porque los mataran hombres de cromañones, que los había  en España a montones. Sino por qué se suicidaban conforme los despedían, y no soportaban la  rueda de la pobreza. Se fueron cerrando la mayoría de medios de comunicación y tour operadores  gracias a las manifestaciones de camareros, agricultores,  licenciados desempleados, refugiados, aborígenes. La gente empezaba a salir de los bares,  y a no ver la televisión. Pese la oposición tras las puertas  de los trogloditas que querían dejarlos allí para no salir de su caverna confortable. Intentaron reprimir con la policía y  cultura de caverna todo cambio posible de la gente, que se llamaba de nuevo pueblo. Los trogloditas y la policía se quedaron solos,  incluso la bella reina, que tuvo un final radical al final  intentando apoyarse en los turistas sin cabeza para repetir mandato, y mandando a la policía detener las manifestaciones,  al final depuso su reinado comprendiendo que ya había terminado, y se dedicó a trabajar como una más,  envasando productos ecológicos en el huerto de angelillo de uixó.
Angelillo de uixó.

viernes, 15 de septiembre de 2017

Epitafio a la montaña Aigualit

Urbanismo expansivo, villas y paisajes víricos.



Tranquilidad de nuevo para Alberto en casa. Sale a la montaña con su coche. Lucía le despide cariñosa en pijama, con una sonrisa pícara.
Se te olvida Alberto.
 le entrega el almuerzo y la comida.
Alberto le devuelve la sonrisa, sus ojos brillan fríos felices al arrancar el coche. Enciende las luces y el motor. Su vecino hace lo mismo en el otro lado de la acera. Se levantan las manos mutuamente para saludarse, y se alejan en direcciones opuestas por las calles de vall d´uixó aún dormidas. El sol todavía no ha salido, faltará media hora para que lo haga, a las 7,45 A.M. Las montañas están en penumbra, pero el primer claror que precede al amanecer se vislumbra entre las tinieblas.
Alberto para el motor.  Sale. Cierra la puerta.  Siente el viento cálido de la mañana en septiembre. Una acera en medio de la nada se adentra por las montañas. farolas apagadas. Montones de tierra removida, piedras colosales esparcidas. Un enorme espacio vacío donde antes hubo algo. Se adentra alberto por el espacio hasta llegar a una inmensa maquina excavadora. Abre la compuerta, la cierra herméticamente. Introduce una llave y un pin. arranca un motor enorme que produce un vertiginoso ruido. Una columna de humo negro del gasóleo sobrevuela un par de metros. Cinco minutos calentando el motor y se escucha el sonido de las cadenas de la maquina avanzando por la montaña cuesta arriba. Alberto contempla las paredes de Aigualit, 20.000 siglos de historia las forjaron hasta ese momento en que Alberto las va a cortar. Detiene la maquina frente a una pared calcárea. A su izquierda en el asiento sobresale una palanca negra que presiona. Acelera con el pie y el enorme brazo parecido al aguijón de un ciempiés se mueve con su enorme punzón metálico. Detiene la palanca y tantea el punto de fricción. Una grieta del jurásico. Un suave movimiento de la mano y el punzón se introduce en ella con gran estruendo haciendo saltar por los aires toda aquella época que va directa al barranco.
2017 AC.
Vuelva a la casilla de partida a antes de la crisis. Tiempo perdido sobre todo para los trabajadores, y dentro de este conjunto , a los que perdieron su trabajo, los que fueron desahuciados, los que se quedaron en la cuneta, los que se quitaron la vida  por no verse en tan asquerosas condiciones de vida. Todos ellos no son nada ya. Forman parte de un proceso de la historia. Como lo que les paso a los dinosaurios, que un buen día se extinguieron. Nadie ha ganado ni ha perdido con la  crisis. Unos se han adaptado y otros, sencillamente no, y así les ha ido. Habrá algún gilipollas que se lo crea.
A las ocho llegan un par de coches a Aigualit. Uno particular y otro de  empresa. Salen un par de personas que se saludan con un tímido buenos días.
Rafa, albañil oficial de primera y encargado. cincuenta años, de vall´d uixo. con más de treinta años cotizados a sus espaldas. Sufrió dos años de paro, y varios cotizando cuatro horas trabajando nueve a cinco euros la hora. Todo esto ocurrió desde el 2008 al 2017. Ahora ha vuelto al tajo cotizando ocho horas y cobrando siete euros hora. Es su primer día en la montaña de Aigualit.
mira Rafa- le entrega los planos Alejandro, el aparejador , 28 años, su primer empleo en la vida a seis euros la hora.
Rafa observa apoyando el plano sobre su coche. pasa el dedo asombrado por el plano.
1,2,3,4 cuartos de baño.
ocho dormitorios, piscina interior, plaza de toros, tres salones. ¿ de verdad esto es una casa particular?
El aparejador colocándose el casco blanco asiente con la cabeza.
Llega una furgoneta , entra pitando.
¿ es aquí aigualit? pregunta el conductor, un peruano.
¿ sois los de la ett? pregunta Alejandro.
Si- responde un hombre de rostro huesudo y curtido.
¿ cuanto sois? pregunta el aparejador.
10- responde el conductor.
bajar- ordena el aparejador.
El disco  solar empieza a brillar dorado sobre las lomas de Aigualit.
de la furgoneta bajan unos hombres bajitos, morenos, huesudos, con aspecto de albergar sobre sus pieles mala fortuna. son dirigidos en silencio. camina con la cabeza gacha mientras los colores del alba se filtran entre sus ropas sucias y desgastadas.
allí en Aigualit, tallará el cincel de una maquina como antaño lo hizo el cantero, un hogar monumental dedicado a la ostentación. Allí, entre los símbolos de pureza del almendro y el olivo , donde anidaron las tórtolas, tendrán su hogar las élites privilegiadas de las grandes estafas, del clientelismo capitalista. La burguesía nacional necesita aire puro. Salir de la urbe, del estrés, del vicio.  El capitalista, incluso el de más bajo rango, el que no tiene empresas ni riesgos, como un juez, incluso un  funcionario, quieren vivir en el campo. Cuando más alto mejor, como una anacoreta, pero con todos los servicios y pecados a sus alcance. Vall d Uixo, ciudad de servicios, corruptos y pecados, se lo puede ofrecer incluso a un diputado. Para todo esto hay que hacer carreteras. Y para hacer carreteras  en montañas rocosas, hay que tirar dinamita. También es necesario hacer alcantarillados que lleven las aguas fecales al río. Y del río a los acuíferos. Todo estos disparates tiene su resultado visible y palpable. Unas casas de cristales asalmonados en medio de una montaña demolida y cuyos colores cambian virtualmente  según incida el sol, compitiendo sus decoraciones con la del ocaso tras las montañas. Las gentes del valle cuando caminan por la ribera del Belcaire, y observan las casas se asombran, y exclaman:
 que bien viven los ricos
cuando les cuentan que en esas mansiones, muchas tienen piscinas interiores, o plazas de toros privadas, sueltan un sano olé.
EL que los ricos vivan bien no le molesta a  nadie, ni siquiera a los de izquierda , que solo les falta decir algo que estoy seguro no tardará en decir Pedro Sanchez en el hormiguero:
 yo también quiero ser rico.
Flota en el aire de todos los lados, incluso en el oscuro lado de los pobres, esta lamentable expresión, que debía aparejar condena el expresarla públicamente siendo pobre. Desgraciadamente se ha perdido el decoro, el dogma, los principios. Aigualit es un símbolo del declive espiritual.   Si entre la civilización aborigen íbera, esta montaña fue sagrada. Y su nieve era símbolo de la pureza, de tal modo que solo podían subir a ella 12 doncellas vírgenes con una ostra que enterraban en la nieve para preservar su castidad.  y no solo podemos hablar remontándonos en la historia,  sino que en la actualidad  , su nombre está escrito en el callejero de vall d´uixo, y el centro de estudios valleros lleva también nombre. Sin embargo, esto no ha servido, como el recuerdo de las ostras íberas, para que la gente que vive a solo doscientos metros del arranque de esta montaña se identifique con ella. Su destrucción por motivos urbanísticos fue otro símbolo, contemporáneo, por lo tanto no afecto  al espíritu, sino a la conciencia. con el desarrolismo  local cualquier imbécil a principios del año 2.000 se hacia rico. Se forma como las nubes que se junta para acumular agua cuando estallan, una burbuja. Esta amparo lo más bajo de la raza humana, el empresario tradicional local, es decir un cafre sádico, y lo novedoso en esta época, el trabajador como empresario en forma de subcontrata. No tardo esto en estallar esta monstruosidad, unos siete años después, entre el 2007 y el 2008 hizo crack todo aquel desmadre a la española. como una tormenta apocalíptica que llevamos de casi diez años sufriendo. lanzó a la miseria a toda esa chusma de drogadictos, puteros, empresarios de cuatro chavos, fascistas de clase obrera, corruptores de funcionarios, incluso algún pedofilo, seguramente  víctima en su infancia de la indiferencia del resto de compañeros de clase. pero también a muchos inocentes, muchos más qe los mencionados, porque este sistema es tan degenerado, que los inocentes se alimentan, viven de los corruptos. Desgraciadamente  no ha pasado a mejor vida este sistema, no se ha sufrido bastante en este pueblo. No se han repartido lo suficiente los castigos para que no se vuelva a repetir estos ejemplos. Esta emblemática montaña sigue siendo destruida lentamente, como un gusano un fruto sano, como un virus un cuerpo sano. Lentamente como una oruga que devora lo que encuentra a su paso, van  subiendo las maquinas por las paredes Aigualit ,  que caen como hojas dejando un inmenso cráter en el que cabe el apetito de ganancias de los empresarios, las ambiciones de los políticos, la arrogancia y el desdén por la ecología, el paisaje y el resto de ciudadanos, de las llamadas élites, que en españa como en méxico suena a corrupción y trafico de todo lo imaginable. Esto es posible por qué el rico de hoy está bien visto, y la gente es indiferente incluso a su miseria. los ecologistas locales están vinculados a partidos políticos o son comerciantes, o simplemente carecen de estrategias y robustez para enfrentarse a los poderes económicos. Incluso los hay que son ecologistas por ser algo, por encasillarse en algún grupo y no estar solos. Al fin y al cabo ser ecologista esta bien visto y no molesta a nadie, menos a algún padre.
II.
De mis enseñanzas  sobre Mahoma, Buda y Confuncio, epitafio a una montaña.
A Aigualit.
La pobreza pesaba
en tus largas cuestas
repletas de almendros y algarrobos.
Hasta que los almendros y los algarrobos,
se hicieron nubes de polvo entre las piedras.
Al subir por tus lomas,
un ejército de apisonadoras
La tierra se borro.
recibimos con cava tu muerte
Oh montaña sagrada.
Los gerentes de los bancos y los políticos.
Iban borrachos de lado a lado.
Inaugurando tus calles cantando:
"Aún no hemos terminado,
Lo haremos cuando aplanemos tu cumbre,
Oh Montaña Sagrada."
Angelillo de Uixó.

jueves, 14 de septiembre de 2017

! No veas lo que comemos!-









Es tan poco lo que sabemos, y  somos tan dependientes    los unos de los otros hoy en día, que necesitamos tener conciencia hasta para comprar y ganar. No es extraño por ello que en esta integración social tan asfixiante , haya llegado hasta la final de un concurso nacional  sobre educación y salud- en un país donde la guardia civil entra sin tapujos en las imprentas catalanas buscando propaganda de ofertas políticas. ¿ es usted independentista? venga con nosotros que se lo vamos a explicar en el médico  - una escuela de vall ´d uixo donde nos conciencia para ganar sabiendo sobre lo que comemos, o lo que sabemos de lo que no sabemos. Franco está metido hasta en la cesta de la compra. Con el Caudillo había trabajo para los españoles en el campo. Es lo que oigo decir a la gente joven de vall d´uixo, sin estudios, sin trabajo, sin conciencias de clase,  ni de la historia. nacidos entre los años noventa y el dos mil . Afinados en barrios subproletarios, viendo pasar la vida moderna a través de sus pantallas: viva franco, viva españa.

También algunos de mi generación dicen esto. Y estos a diferencia de los jóvenes han trabajado todos, como yo. Si diez años, o como mucho veinte, pero trabajaron cuando había trabajo malo y abundante.  hoy en paro, y sin conciencia de clase ni  ayer, ni hoy, ni mañana. Lo que ganaron se lo llevo la discoteca. Ahora  solo les queda el grito de:
 yo español, español, español.
Efecto de la cocaína, los tripis, el lsd, el nacionalismo de siempre para chavales y gente  de mediana edad con DNI español, arruinados. educados en que obedecer es humillante, como es humillante no tener coche. ser pobre despreciable, o  la opinión de  alguien independiente que  critique su jerárquica  jauría, donde aúllan desde abajo contra los de abajo, para ellos un extraño, un enemigo,  una persona amargada con la conducta enfermiza de un loco.
yo español, español, español, tengo derecho, estoy arruinado. La contradicción y su interrogación colectiva:
Pero esto....  ¿Como ha pasado si soy español?
El nacionalismo cabe en el supermercado.  Un gran adelanto del desarrollismo. Un orgullo del progreso, un prodigio de la economía los supermercados. El mercadona español, como  el chino.
Incluso yo voy de vez en cuando. Ya no quedan masoveros como a  los que cantaba labordeta:

Tierra para labrar. 
agua para sembrar, 
eso quieren los hombres 
que están arriba en aquel mas. 

Pastos para el ganao, 
hijos para criar, 
y al llegar el invierno 
tener leña pa calentar. 

Frutos en el frutal, 
fuerzas para segar, 
y al entrarles la muerte 
tener su tierra pa descansar. 


Tampoco hay comercio local de productos locales. Ni simpatizo con el pequeño comerciante local. Es tan cruel y avaricioso como el grande. la clientela que hace un esfuerzo algún día de no ir  al supermercado, se venga de las cajeras que podíamos llamar automáticas, en la moral de los vendedores ambulantes. En algunos casos ejerciendo de vendedor he sido martirizado.
A un euro la lechuga, señora.
 pero  si tengo dos en el supermercado por un euro, y más grandes. Y los tomates.. pero que pequeños. EL otro día compre unos enormes , como melones.
como no quiero reñir no suelo decir nada. Y suelo aceptar lo que dan.
Dando  una vuelta por vall d´uixó, con la curiosidad que dan los supermercados y el recuerdo de lo que conocí, que no se me  va de la cabeza pese a los muros de hormigón que  han puesto. Yo aún veo que había varias anegadas de naranjos donde ahora ha aterrizado  hay un Aldy. Los mosquitos le comen a uno en pleno septiembre como nunca en las puertas del aldy. me paro y me rasco. Son mosquitos nuevos, más sangrientos. quizás lo haya traído este supermercados. No son como los de antes ,que solo salían a alimentarse por la tarde, y te avisaban con un zumbido de cortesía que te preparaba. Ahora el mosquito tigre esta a todas horas. Inagotable en su trabajo, como las dependientas del supermercado.
la lista de supermercados es grande en vall ´d uixo. Controlan la totalidad de la soberanía alimentaria. Aunque eso es ya meterse en temas políticos y medio ambientales. En mi opinión. Para comer algo medianamente valenciano en frutas hortalizas, el massy mas. La atención de primera si te toca una cajera de Moncofar. Si queremos pescado bueno, nada mejor que el Erosky. Las trabajadoras forman parte de la cooperativa, la mayoría mujeres. Muy activas e implicadas en su trabajo. Para productos de limpieza baratos, el mercadona. Acercarse a la fruta o verduras, peligroso para la salud. Las cajeras nerviosas, tensas. Dialogan poco, siempre pegadas a las maquinas. Dicen que son las que más ganan del conjunto de supermercados. Así les va. Todo conflicto, toda reivindicación desde que tengo uso de razón se resuelve con la paga. El motivo siempre es el dinero. El resultado éxito o fracaso es si hemos conseguido más o menos dinero. Mercadona ha ganado esa partida, como la calidad más alta en la mayoría de productos en mi opinión el Bon Area. Un supermercado pequeñito catalán. Ambiente familiar, sueldo como todo los del sector, incluido mercadona, siempre bajos.
Sobre el nuevo charter, he entrado una vez. Me crucé con una trabajadora que conocía de los servicios sociales. Me alegre de que estuviera trabajando. Se le veía contenta y con autoestima. En cuanto al supermercado, ni chicha ni limonada. standar al resto. EL consum, a lo barato. Lo bonito de este super el encuentro con otras civilizaciones. Mucho musulmán, rumano, colombiano, como en el lidel. Los macarrones y tallarines de allí , que es mi plato más sofisticado, me gustan mucho. Mi dieta suele ser de ajos y cebollas de mi huerta con pan y aceite. En la temporada de verano en mi huerto no falta el tomate, la lechuga, la bachoqueta, el garrofón, el pimiento.  la acelga todo el año, como la espinaca, suelen quedarme varios kilos de patatas, generalmente sacados entre mayo y junio, al igual que el trigo. Ahora en otoño, brotan ya solas las semillas que solo debo trasplantar en los camellones de borrajas, guisantes, acelgas, cilantro, lechugas. Para navidades, el amaranto, mejor que la quinoa y el arroz. Una ligera tormenta hace que dos semanas después este preparada la simiente con las hortalizas de temporada. Lo que como, depende del tiempo y mi esfuerzo. Una tensión entre el exterior y mi supervivencia. Creo que no es del dominio publico, ni está en los anuncios de los supermercados,  la miseria en la que vive el campesino español.
angelillo d´uixó.

miércoles, 13 de septiembre de 2017

¿ sabemos que bebemos al tirar de la cadena?






Supongo que en este país nadie de izquierdas se atreve a decir más verdad  que Almudena Grande, que sin ninguna vergüenza ha canturreado esta mañana por los micrófonos de la cadena ser , con todo el desparpajo de una Pantoja de la cultura progresista ,que ella era burguesa y de izquierdas. Le ha faltado decir olé camaradas, para ser  la progresista más popular, si ya no lo es para la derecha y las editoriales. También ha confesado,  o ha condenado a sus compañeros, al señalar con razón y acierto que había muchos más progresistas burgueses.  Claro Almudena, no estás sola, todos los socialistas, los de izquierda unida, los de compromis, los podemistas, hasta los comunistas de los pueblos de España, quieren vivir bien . todos, sin excepción,incluso con un mal contrato. No estas sola. La siguiente en la cadena ser. Esta que viene. Cadena ser local, es decir vall d´uixo. La enhorabuena del locutor. El colegio no me acuerdo cual, cito de memoria, quizás Ausias , no lo sé, está entre diez finalistas de un concurso nacional de no sé que muy bien. El proyecto presentado por una profesora local, me ha tocado el sentimiento para saber tan poco. El titulo si lo recuerdo ¿ sabemos lo que comemos? En mi opinión, desde el punto de vista político social, el menú vallero es este,muchos , la mayoría, lo que pueden, es decir lo barato del supermercado. Otros ni eligen, lo que les dan en cáritas y cruz roja. Desde el punto de vista ecológico, como aun estamos en este lugar  en una fase de obra y turismo, y no hay perspectiva inmediata de progreso financiero en el sector agroecológico, ni gente capacitada para impulsar algo semejante, y  lo más lamentable, no hay alternativa para un cambio social. Puedo asegurar, yo que lo intento, y no me limito a hablarlo en un concurso, y sé una parte de lo que como, plantando en mis huertos  ocupados, desafiando la resistencia y las fuerzas de cualquier progresista liberal de mentalidad burguesa. la verdad no tiene preguntas, es que si sabemos lo que comemos, lo que nos traen de fuera, porque no es que no tenga ayuda el sector agroecológico local . Es que no ha nacido, y ya lo intentan directamente aniquilar. Por ejemplo, yo pionero,  no como emprendedor, sino de los que ocupan el territorio como en el far west , estoy totalmente abandonado a una carretilla y una fuente desde que me secaron la charca, y me declararon indeseable los sherifs. No en el mal sentido de la palabra, sino en el estricto  en que no genero deseo, ni expectativas de deseo, que es el motivo de vida de gente como Almudena Grande. Lo quiero lo tengo, pero siempre respetando la ley. Así trabaja su mente. Para la mía su trabajo es así: lo necesito lo sufro, o lo sufro porque lo necesito, además, mi conciencia de supervivencia y de necesidad, es contraria y está enfrentada a la conciencia burguesa. me obliga a ir siempre en contra de la ley. No porque desee ir contra la ley,  ni contra los burgueses mi conciencia , aclaro, sino porque la ley protege la propiedad, es decir,  la conciencia burguesa  de Almudean Grande, y dicho sea de paso,  la de los demás. Por eso la izquierda de conciencia burguesa, sabiendo como estoy ,me dedican  un amigable e indiferente:- ahí  te pudras desgraciado en el desierto del Belcaire. Ese ha sido todo el respaldo que he tenido y tendré a un proyecto ecológico. No hay maldad en ellos, solo indiferencia, ausencia. Mi pequeño intento en el sector ecológico para mi. Una colección de saber no académico, otra de escritos, un orgullo de creador: el cultivo del tomate en secano, su simiente es un tesoro y un misterio, lechugas casi sin agua , la incorporación del amaranto que tiene muchísimas posibilidades en vall d´uixo.  Concluyendo sobre las noticias de la cadena ser y sabemos lo que comemos antes de pasar a sabemos lo que bebemos.  El genero de la noticia,  y la profesora, al de manipulación, los protagonistas, los progresistas y maestros, todos a una al grito de la cultura nos hace libres. Subliminal,  y lo mío pa mi saca.La rumba del cambio, llega a su punto máximo con las privatizaciones. aguas privadas para todos. Facsa, contrato blindado. Fobesa... Y así una larga lista que puede superar al PP. ¿La diferencia con  el PP el tripartito? El PP no se atrevió a decir, la cultura nos hace libres, y no sonreía tanto.
me voy al huerto, que es decir, me voy a cargar agua.
¿ sabemos lo que bebemos?
Al bajar a cargar agua, a la huerta del molino, el hombre que pasea todas las mañanas a Brandon por ese lugar,  me ha parado.
¿Sabes  muchacho que junto las escaleras ( las que subían al bar oasis hoy cerrado) hay un reguero de agua? allí puedes cargar y te cansaras menos.
Gracias- le he dicho- y he ido hacia allí.
Un fuerte olor ha precedido a la contemplación del nacimiento de un manantial de aguas fecales. Se encontraba  entre unos baladres, alimentando  al río Belcaire a varios kilómetros de su cabecera seca. allí estaba, en pleno centro de su cauce a la altura del puente de San José, brotando de este nuevo manantial  que afloraba del subsuelo con la aportación de  todas las cisternas de vall ´d uixo, que devolvían a lo publico un agua gris y sucia de la intimidad de las alcantarillas, abiertas  por la fuerza del caudal que había disparado las tapas, seguramente porque todos los habitantes de vall d´uixo habían tirado a la misma hora de la cadena. Las tapas imposible de contener estas ofensiva kafkiana ,yacían entre las piedras diseminadas , como escudos de un héroe vencido en una gran batalla, quizás el escudo de un capitán América derrotado por una empresa privada.
En la otra orilla, una vieja  en babero  cogía olivas  y las metía en su bolsillo. no podía llegar hasta ella  sin chafar un montón de mierdas compresas y condones. la mujer me contemplaba entra las piedras y el agua con la carretilla en la otra orilla, quizás pensaba que  iba a  por las olivas.

señora- le he dicho- esta es el agua secreta de los misterios de las cisternas de los hogares privados que se escapan por los ríos. Brotan de las alcantarillas y siguen su curso filtrándose por las tierra hasta los acuíferos.
Todos el río Belcaire está convertido en un ganges por un trasvase , por donde flotan muertas las mierdas, las compresas, los pañales, como si fueran un Hindú, que tras alguna denuncia anónima entierran los operarios de facsa, que tapan la vergüenza de la conciencia de la izquierda burguesa que hacen culto a la empresa privada, en privado con ella, como usted cuando era joven y hacia el amor a su marido, en privado, pero en publico, en defensa de la moral publica.
Entonces la mujer me ha llamado marrano , y yo me he ido por donde he venido empujando mi carretilla.
Angelillo de Uixó.


domingo, 10 de septiembre de 2017

Flores fabriles, cardos y campos



I, Cardo.
La flor del cardo se ha abierto
como se abre la tierra
cuando se muere
 llega con la puntualidad de los astros.
La contemplación del cardo
llama al trabajo, a la vida austera.
al coraje indómito, a la gesta anónima.
El campo es abandono y derrota.
El cardo corona las huertas desoladas,
su flor abierta
quien lo pensara quien lo viera
cubriendo de una frescura almidonada la tierra.
Nostalgia por el aire
 con la flor de los abuelos.
Dientes de León por los tejados.
EL pueblo,
sol y fiesta.
Y la tierra nevada, yerma.
Arruinada con su gente muerta.
La muerte lo deja todo en otras manos.
Las que llegan con la puntualidad de todas las épocas.
La flor del cardo se ha abierto.
II. Campos.

La flor del cardo se ha liberado, sus semillas las recojo entre los dedos, como algodones que sanan heridas. Heridas son también las del pueblo . Hoy, 10 de septiembre ,el pueblo catalán se desangra. sigue siendo tan español desde el punto de vista social y político por ser tan  dependiente de la justicia, y tan herido en su esencia por ella. La justicia  pierde la esencia de lo natural, pierde la política y la sociedad. Yo en mi campo también espero al ayuntamiento, tiene que pronunciarse sobre mis tierras como un juez. Es decir,  pronunciarse sin esencia de nada, de acuerdo a la ley, solo intereses partidistas. ¿ quizás hasta castigo? Están tan ausentes de la tierra el ayuntamiento, que yo se las ocupo  desde hace más de un año.y ellos que son las que las han comprado, nada. Nada se puede hacer con ellos ni contra ellos. Ellos  tienen  sus ideas y sus tierras. ¿ Y la sociedad? nada. asistirá ausente a lo que ayuntamiento tenga que hacer y repetirá que todos son lo mismo.
¿ y yo?
yo pierdo el tiempo con la alcaldesa, que es una hermosa forma de perder el tiempo.
 Tenemos una alcaldesa  nueva. Tania, socialista y de izquierdas- según ella. Hemos hablado  varias veces, una sobre la tierra. Mi opinión de Tania como alcaldesa, sinceramente: buena chica e inteligente. ha llegado de la carrera a la alcaldía como fin de máster. Llegará lejos, una pena, no conocerá la calle. Las mismas calles en los que aterrizan estos días los abuelitos, o mejor dicho, las flores de abuelito, que son las flores de los dientes de león.
A mi terraza han llegado dos, solo dos y los he dejado escapar. Hay tan pocos. Antes cuando yo era pequeño las calles del pueblo, esta misma terraza se llenaba, y recuerdo que los recogíamos mi hermano y yo. Los adultos nos decían, pide y deseo y lánzalo.
entonces yo soplaba como un angelito que daba alas a un abuelito que viajaba por cielo alejándose como una pequeña mota arrastrada por el viento que se iba perdiendo entre las nubes con mi deseo.
Ahora apenas llegan.  la siguiente pregunta me aborda ¿ nadie se ha dado cuenta de que apenas llegan estas flores viajeras? también les hemos puesto una barrera en el cielo. Poco más de una generación me separan con Tania, la alcaldesa. En solo ese tiempo,  una generación y poco más de españoles, yo no reconozco esa izquierda progresista ni la entiendo sin estupor, de la que ella es algo normal,  pero yo... yo no la entiendo, ni la reconozco a esta nueva españa, de la que formo parte por edad, y por lo que me toca hacer, o me tocaba, porque ahora  me excluye. Soy radical. yo creo que no.¿ Es España nueva ?. Yo creo que no. sigue siendo de los de siempre, bajo tutela judicial las opiniones y las actitudes políticas sociales, y personales. El viento del pueblo es soplar para irse, como la flor de los abuelitos o los catalanes.
El campo, quedarse, luchar, respetar este saber:
una ruina.
angelillo de uixo.